quelqu'un

2012-01-03T19:54:00.000-08:00

...alors une foule de petites métamorphoses s'accumulent en moi sans que j'y prenne garde et puis, un beau jour, il se produit une véritable révolution.

(La nausée, Jean-Paul Sartre)

2011-12-09T04:36:00.000-08:00

Comme il est beau...

2011-12-09T00:21:00.000-08:00

2011-12-04T05:43:00.000-08:00

comoserfelizconpoco...

2011-11-06T12:39:00.000-08:00

Dernier Tango à Paris

2011-11-05T21:56:00.000-07:00

2011-10-18T16:37:00.000-07:00

Mr. Darcy: I love you. Most ardently. Please do me the honor of accepting my hand.
Elizabeth Bennet: Sir, I appreciate the struggle you have been through, and I am very sorry to have caused you pain. Believe me, it was unconsciously done.
Mr. Darcy: Is this your reply?
Elizabeth Bennet: Yes, sir.
Mr. Darcy: Are you... are you laughing at me?
Elizabeth Bennet: No.
Mr. Darcy: Are you *rejecting* me?
Elizabeth Bennet: I'm sure that the feelings which, as you've told me have hindered your regard, will help you in overcoming it.
Mr. Darcy: Might I ask why, with so little endeavor at civility, I am thus repulsed?
Elizabeth Bennet: And I might as well enquire why, with so evident a design of insulting me, you chose to tell me that you liked me against your better judgment.

poésie et musicalité-Jacques Prévert

2011-10-16T17:03:00.000-07:00

La 2e et la 3e du traductorat de français,
Faculté des Langues - Université Nationale de Cordoba

Próximo destino: Montréal!

2011-09-16T07:35:00.001-07:00

Chapeau!

2011-08-31T18:54:00.000-07:00

Les quatre cents coups (Truffaut)

2011-08-12T18:43:00.000-07:00

Las mil y una de Antoine Doinel...

Breakfast at Tiffany's

2011-04-16T14:44:00.000-07:00

2010-10-01T19:10:00.000-07:00

2010-08-29T21:03:00.000-07:00

2010-08-10T19:10:00.001-07:00

de choses cocasses

2010-08-10T18:37:00.000-07:00

J'y pense aussi...
Mais si .... m.f.g, il est vraimmmmment i....cile!!!!!!
En autre fois, autre fois, (mal) heureusement, je l'ai vu
Il m'a reconnue malgré la brume ... si lugubre, le pauvre.
Je lui ai dit "salut" et il m'a repondu "salut"
et me disais-je a moi-meme: "dis-lui!!, dis-lui!!, dis-lui!!! dis-lui saluooo..p!!"
Meme si mon tete lui faisait les gros yeux, mon coeur lui faisait les doux...

si mon amour

2010-08-05T17:17:00.000-07:00

m e r c i

2009-11-21T23:09:00.001-08:00

Ring Ring - Rang Rang

2009-10-09T06:54:00.000-07:00

(Conversación telefónica)

Ring ring ring ring... rang rang rang

VD- Hola... con la casa de Drácula
M-Hola Vlad Draculea, ¿están Enrique o José por ahí?
VD-Hmm sii ... esperá un momento
M-Pasame con el primero que encuentres. Gracias
?-Holaaaaa
M-Hola Enrique ¿sos vos?
?- No, Alberto
M- Ahh jajajaj dale Enrique. Che los llamaba para invitarlos a una obra del Teatro del Mercosur que se llama "La divina comedia humana" y parece buenísima. ¿Vienen?
E- Hmm no sé. Tengo clases de tai chi chuan y después me junto con un compañero de diseño y tengo que hacer la maqueta de la bicicleta, además tengo fiaca, y también quería pintar unos cuadros y no se qué no se cuánto.
M-¡Que amargoooo!! Mirá que va una amiga de francés y estoy segura que es de tu tipo tiene un aire a ...
E- Ejem bueno voy a pensarlo...

Cuatro horas después los cinco nos reunimos en la fila enormemente fila del Teatro del Libertador. Y reímos durante los 90' que duró esta exquisites exquisita de la "La divina comedia humana".

2009-09-29T22:56:00.000-07:00

True love will find you in the endYou're gonna find out that love�s your friendDon't be sad, I know you willDon't give up untilTrue love will find you in the end This is a promise with a catchOnly if you�re looking can it find youCause true love is searching tooHow can it recognize youUnless you step out into the light, the light? Don't be sad, I know you willDon't give up untilTrue love will find you in the endDon't be sad, I know you willDon't give up untilTrue love will find you in the end True love will find you in the endTrue love will find you in the endTrue love will find you in the end - Daniel Johnston

2009-09-21T18:19:00.000-07:00

Je suis tombée amoureuse de Serge Gainsbourg

2009-09-15T07:24:00.000-07:00

Después de la cita con Krishnamurti, con mi hermana fuimos hasta la Feria del Libro ... caminamos, caminamos yo con mis zapatos amarillos patito(s) y mis medias violetas; y mi hermana Rosario con sus harapos y su libro aburridísimo de ingeniería. Ella se compró "tus zonas sagradas" de Dyer ... y no escatimó en regalarme el extinguidísimo best-seller de Gabriela Acher. Rosarit dijo así: "Te lo regalo pero con la condición de que nunca más te vuelvas a enamorar como una idiota" y yo le respondí: si, si, si como a los locos.

1

2009-08-30T08:33:00.001-07:00

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! —y en esto soy irreductible— no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue —y no otra— la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. “¡María Luisa! ¡María Luisa!”... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

Espantapájaros - Espantatontos - Tantos

2009-08-15T19:08:00.000-07:00

Estaba en cuclillas, sobre un montículo de tierra, leyendo el Espantapájaros y escuchando el ririrooriiirroorumm de la ruta. La luz de mi asiento estaba encendida y lo sostenía como podía (lo ladeaba hacia la ventanilla, hacia arriba, hacia abajo, hacia el hombro izquierdo, hacia el codo de mi acompañante). El colectivo estaba a oscuras y silencioso, desde el asiento 14 hasta el fondo. El pasajero del 8 roncaba como un paquidermo y dormía a pata suelta. No pude contener la risa. Comenzó desde los pies, se instaló en el plexo solar, irrumpió en el chakra laríngeo y se transformó en carcajada. Llegando al 4º párrafo, el rinoceronte del 18 me chistó shhhhhh. Me tragué la risa, pero seguí riendo por dentro. Reían mis tripas, mis omóplatos, mis patas de gallo, mis uñas, mi epidermis, mi esófago, mis riñones, mis tímpanos, mis pupilas, el cuero cabelludo, mis nalgas, mis pechos, mis maxilares, mis lunares. Mi cuerpo entero reía del Espantapájaros.
A medianoche, mastiqué los últimos restos de risa, apagué la luz y me abracé a Girondo.

Que los ruidos te perforen los dientes,como una lima de dentista,y la memoria se te llene de herrumbre,de olores descompuestos y de palabras rotas.Que te crezca, en cada uno de los poros,una pata de araña;que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,al espesor de tu retrato.Que al salir a la calle,hasta los faroles te corran a patadas;que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.Que cuando quieras decir: "Mi amor",digas: "Pescado frito";que tus manos intenten estrangularte a cada rato,y que en vez de tirar el cigarrillo,seas tú el que te arrojes en las salivaderas.Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;que al acostarse junto a ti,se metamorfosee en sanguijuela,y que después de parir un cuervo,alumbre una llave inglesa.Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,para que los espejos, al mirarte,se suiciden de repugnancia;que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas,disfrazado de cocodrilo,y que te enamores, tan locamente,de una caja de hierro,que no puedas dejar, ni por un solo instante,de lamerle la cerradura. (Oliverio Girondo. Espantapájaros (Al alcance de todos). Buenos Aires: Losada,2008)

2009-08-12T17:00:00.000-07:00

perrozúl / berkana

2009-07-27T16:05:00.000-07:00

Quiero dar las gracias a los globulitos homeopáticos y a las horas en la silla por ayudarme a rendir mi última materia. También quiero agradecer a las horas de desvelo, a las ojeras, a los 10 alfajores milka, a las galletitas oreos, a Six feet under, a mis neuronas, a Enya, a los mantras, al soundtrack de música africana. Y un especial agradecimiento.... ¡a las ganas! clap clap clap clap clap clap clap clap clap clap clap

Gracias APTRA, gracias absoluta prohibición de la censura previa, gracias Pacto San José de Costa Rica, gracias Dr. Zaquett Daher, gracias Susana Morec, gracias Rochi, gracias mamá por el ánimo telefónico, gracias compañeros simpáticos clap clap clap clap clap clap clap

2009-07-17T21:53:00.000-07:00

Me encanta-canta esta canción, mi mamá la aborrece-rece. Pero cuando la escucho me imagino a mí-misma viajando por la Ruta Nacional 33, en medio de la pampa húmela (como diría nuestro querídisimo A. P), adivinando dibujos-nubes y sintiendo desde lejos el olor a mar...

One Of These Things First

I could have been a sailor, could have been a cookA real live lover, could have been a book.I could have been a signpost, could have been a clockAs simple as a kettle, steady as a rock.I could beHere and nowI would be, I should beBut how?I could have beenOne of these things firstI could have beenOne of these things first.I could have been your pillar, could have been your doorI could have stayed beside you, could have stayed for more.Could have been your statue, could have been your friend,A whole long lifetime could have been the end.I could be yours so trueI would be, I should be through and throughI could have beenOne of these things firstI could have been One of these things first.I could have been a whistle, could have been a fluteA real live giver, could have been a boot.I could have been a signpost, could have been a clockAs simple as a kettle, steady as a rock.I could be even hereI would be, I should be so nearI could have beenOne of these things firstI could have beenOne of these things first.

(siglo estludliando delecho a la inflomacliión)

2009-07-05T19:17:00.000-07:00

Cuando limpio el departamento(cif y blem en mano)escucho Big Eater. Tengo la sensación de que limpio más rápido, al estilo Mary Poppins.

Gymnopedie No. 1

2009-07-04T20:00:00.000-07:00

Que distinto hubiera sido si en el programa del Félix Garzón incluían a Erik Satie

¡Que distinto!

Hoy: Los macanudos

2009-06-23T20:04:00.000-07:00

Los macanudos leen el Macanudo Universal. ¡Que macanudos!!!!

2009-06-22T08:20:00.000-07:00

Para mi primo Qunqui, para que todo salga bien ¡¡Fuerza Qunqui!!!!!

Sigue tu destino

Sigue a tu destino,
Riega a tus plantas,
Ama a tus rosas.
El resto es la sombra
De árboles ajenos.

La realidad es más o menos
Lo que deseamos.
Sólo somos siempre
Nosotros los mismos.

Suave es vivir solo.
Grande y noble es siempre
Vivir simplemente.
Dolor en las aras
Ofrenda a los dioses.

Ve a la vida lejos.
Nunca la interrogues.
Ella nada puede decir.
La respuesta supera a los dioses.

Mas serenamente
Imita al Olimpo
En tu corazón.
Los dioses son dioses
Porque no se piensan.

Ricardo Reis / Fernando Pessoa

Silbando bajito

2009-06-21T14:10:00.000-07:00

No comulgo con los festejos marketineros del día de la mujer, del niño, de la madre, de la abuela, del vecino ricotero, y tampoco del día del padre. Pero hoy me levanté con ganas de recordar a la persona que a los 6 años me hizo probar mi primer y último Parisienne. Que a los 6 ½ me enseñó a manejar un auto (con los cambios incluidos) mientras él maniobraba el volante para no caer a la cuneta.

A los 7 años me enseñó las tablas de multiplicar con un simple cántico. Me explicó cómo funcionaba el sistema solar con una aguja de tejer, una linterna y una naranja. Y me dijo que no me preocupara por el fin del mundo.

A los 7 ½ me tapaba los ojos con sus gigantescas manos cuando una película se ponía violenta y me contaba, una y mil veces, el cuento de los siete cabritos. Y, además de todo eso, me cantaba al oído: El coquí, el coquí a mí me encanta, es tan lindo el cantar del coquí. Por las noches al ir a acostarme, me adormece cantándome así: Coquí, Coquí, Coquí, quí, quí, quí...

Hasta que un domingo soleado de Julio, me levantó en sus brazos y me dijo "me voy al sobre". Y así fue que dio media vuelta, alzó sus alas, sobrevoló el living y se alejó silbando bajito.

Participá y ganá

2009-06-19T07:15:00.000-07:00

El primero que descubra el misterio de la bolsa: gana la bolsa.

El premio incluye, además, algodones, jabones "doves", pastas dentífricas, toallitas femeninas (diversas marcas), protectores diarios "carefree" y también, la gorra de baño color lilita.

El ganador podrá retirar su premio en las Oficinas de Quelqu'un durante un plazo de 10 días hábiles, luego de haber sido contactado. Si el ganador no se encuentra domiciliado en ninguna parte, podrá autorizar a un tercero, mediante poder simple, para que retire el premio correspondiente, quien deberá acompañar fotocopia de la cédula nacional de identidad del ganador y firmar el certificado de recepción y aceptación conforme del premio. El premio no será enviado al domicilio del ganador.

2009-06-18T22:13:00.000-07:00

A Rochita que (cuando puede) lo mira por PC!!!! (de la ICSSA)

Voici, voilà

2009-06-16T23:11:00.000-07:00

Hace mucho le venía pidiendo al Jugador Nº1 un cuadro de Yann Tiersen. Y vaya sorpresa mía, cuando lo vi caer con la cara de Tiersen al descubierto. El artista trascendental me la entregó con una sonrisa como diciendo "mirá lo que te traje". Ahí nomás, abracé a Tiersen hasta estrujarlo.
Pero cuando volteé (voltié) el cuadro, descubrí un texto. Un texto que no es anónimo en absoluto, pertenece al mismo jugador-artista-escritor-trascendental.

(Sin título)

Sumergidos en el mar
de incertidumbres y misterios,
de tinieblas y luces,
de certezas y mentiras.

Cada uno nada sobre la gran nada
o el gran todo
a su forma.

Algunos nadan suave y calmados
con su mirada hacia adelante.

Otros patalean con énfasis
manoteando el agua con personalidad
haciendo ruido y esfuerzo en el nado,
llevando su mirada a sus costados.

Están los temerosos que apenas
pueden mantener sus narices fuera del todo,
realizando gran esfuerzo con sus piernas
para no hundirse.
Y sus miradas se posan en cada nadador
que pasa, pidiéndoles ayuda y consejos.

Otros nadan con estilo perfeccionado,
en cada movimiento de sus brazos
demuestran grandeza y armonía.
Su observación se centra en su interior
y en el exterior dando consejo de buen nadador.

Pero hay algunos que respiran profundo
y oscilan entre la nada y el todo
contemplando las estrellas, los soles y las lunas.

(Cuando terminé de leerlo, lo miré y le dije "me parece que soy de las que nada como los del párrafo cuatro". Enrique me miró y se rió. Se rió con su risa de siempre, cómplice y sabia. Et moi, je patalié, (pataleé)con énfasis y ganas)

veinticinco

2009-06-15T05:00:00.000-07:00

No sé si nací a las 20:50 p.m., o si nací a las 21:55

No sé si mi ascendente es Capricornio, o si es Acuario
No sé si debí nacer el 15 de Junio, o el 28

No sé si debí ser Géminis, o Cáncer
No sé si la vecinita de la calle Saturnino Navarro debía llamarse Martina, o debía llamarse otra cosa
¡Hay tantas cosas que no sé!
Pero si sé que veinticinco años, son veinticinco años

(y como veinticinco años no son poca cosa, me hice un flor de regalo de Ediciones de la Flor: El Macanudo Universal 1 al 5 de Liniers. Ahora en mi mesa ratona no cabe más nada)

2009-06-14T13:08:00.000-07:00

A José González lo conocí gracias a unos noruegos que estaban de paso en casa de abuela. Habían estado en el sur pero los desvalijaron y debieron pedir ayuda ...
Yo les hablaba en un inglés en desuso y ellos parecían entenderme. Hablamos de su visita a Argentina, de los sabores y sinsabores del viaje. Después de varias muletillas, hablamos de música. Y ahí fue cuando el noruego simpático de nombre impronunciable me habló de dos músicos. Como no había papel por ningún lado, arranqué del almanaque al Sábado 27 de Enero y escribí al dorso lo que el extranjero me deletreaba con suma paciencia: D-e-v-e-n-d-r-a B-a-n-h-a-r-t y después le siguió, el mismísimo González.
I thanked him for his recommendation. Doblé el papelito y lo metí en el bolsillo.

2009-06-12T05:21:00.000-07:00

Biografía (o vidiografía)no autorizada de abuela Nina,
realizada por sus nietos (a modo de regalo) en su cumpleaños nº90.
Noventa
años condensados en, nada menos, que 22'. ¡Que pedazos de editores!
Mi breve
performance comienza en el minuto 7 y 6''. Hay varias apariciones
(involuntarias) pero dos de ellas están intactas en la carpeta "Recuerdos" de mi
disco rígido: una es en una Pascua con el nidito en mano y la otra, en la puesta
en escena de "Blanco Nieves y los cuatro enanitos". Que en vez de llorar la
muerte de Blanco Nieves, reíamos, disimuladamente, pero reíamos.

2009-06-12T02:30:00.000-07:00

Kevin Johansen + Liniers + La procesión= la combinación perfecta para cuando uno tiene el ánimo por el suelo

2009-06-11T01:44:00.000-07:00

In bicicletta, Io non sono più
In bicicletta, Io non sono più
E perqué? perqué está rota
El que la ha roto, la pagará
El que la ha roto, la pagará ...

(de chica solía escuchar tararear está canción)

Tunuka

2009-06-09T20:23:00.000-07:00

A Mayra Andrade la conocí a través del jugador nº2, la traía escondida en un disco de vinilo.
Aunque en un primer momento se resistió, logramos convencerla de entrar a la máquina trituradora, léase Dvd. Y una vez dentro, empezó a sonar "Comme s'il en pleuvait" y después le siguió: Tunuka, Tunuka bálaKi tem koráji, é só. Tunuka di meu Sukuru ka da-l kudádu,Ka duê-l xintidu, ki fari duê-l korasom. Tunuka é nós ki bai, nos ki bem, é nos ki fika li-mé. Nu uni korasom, Nasionalidádi dja-nu tem dja, Nu mára nós kondom, nós limária nu dexâ-l la.
En el ínterin, mientras hablaba de huelles perdidos con el jugador nºuno, el nº dos aprovechó para tomar prestados mis 13 discos (comprimidos) de Alfredo Zitarrosa, Obras completas de Chopin y las cien canciones (comprimidas) de Serge Gainsbourg.
Evidentemente, mi primito de sangre y por partida doble, me tomó el pelo. Aunque, pensándolo bien, ya era hora de renovar el repertorio.
Tunuka kre-u ka pekáduDa-u ka ta fládu, má só bu da-m ki tenê-m.Tunuka, Tunuka, TunukaTunuka,Tunuka, é ti si ki-m tem pa-m fla-bu.(solo)- Tunuka,t,t,t,t, é ti si ki-m tem pa-m fla-bu…

Comme s' il en pleuvait http://www.youtube.com/watch?v=rL9QXx2pvio
Tunuka http://www.youtube.com/watch?v=tJOiHph6jnk

2009-06-07T21:59:00.000-07:00

Apenas un minuto y medio por tu tiempo, por el tiempo de ésa -ha dicho rencorosamente Johnny-. Y también por el del métro y el de mi reloj, malditos sean. Entonces, ¿cómo puede ser que yo haya estado pensando un cuarto de hora, eh, Bruno? ¿Cómo se puede pensar un cuarto de hora en un minuto y medio? Te juro que ese día no había fumado ni un pedacito ni una hojita -agrega como un chico que se excusa-. Y después me ha vuelto a suceder, ahora me empieza a suceder en todas partes. Pero -agrega astutamente- sólo en el métro me puedo dar cuenta porque viajar en el métro es como estar metido en un reloj. Las estaciones son los minutos, comprendes, es ese tiempo de ustedes, de ahora; pero yo sé que hay otro, y he estado pensando, pensando...

El Perseguidor . De las armas secretas. Julio Cortázar

*À mon cher ami E.E. Je l'ai lu jusqu'à le dernier mot.

La 101

2009-06-05T20:32:00.000-07:00

Jugador 1: Enrique

Jugador 2: José

Jugador 3: Rosario

Jugador 4: Abel

Moderadora (y cocinera): Martina

El juego lleva más de 2hs, los participantes se sacan chispas. Los minutos pasan (3' para cada jugador) y las gotas de transpiración comienzan a caer de sus rostros. De fondo se escucha "Qui est" de Serge Gainsbourg. Desde hace 58', los participantes intentan, sin éxito, descifrar la figura 101. La moderadora es la única que la sabe (cuando nadie se dio cuenta espió la respuesta), vuelve de la cocina se acerca a la mesa y larga alguna pista pero los jugadores (necios) no quieren hacerle caso; continúan, tercamente, cambiando las fichas e intentando nuevas figuras.
12:44 am: el jugador nº2 sigue a la cabeza del campeonato. El resto de los participantes lo abandonan ( el nº4 parte a Alta Gracia, el nº1 se sienta en el sillón y lee "Mente Sana", la nº3 está meta probarse pelucas - tiene una fiesta en un rato- y la moderadora se sienta en la mesa ratona - y escribe no se qué cosa- .)
12:53 am: ¡Gracias a Dios y a la Virgen! José gana el Tangram. La 101 es finalmente descifrada. A todo esto, el nº1 enfurece, no acepta su derrota, y grita: ¡ Hay error! ¡hay error!

Borrador II

2009-06-05T05:34:00.001-07:00

La "creatividad" es una palabra estúpida, desmenuzada por estúpidos que la piensan (y la piensan tanto) que la vuelven presumida y vana. Vana y presumida. Presumida y qué se yo.
Estúpidos, todos ellos y nosotros, que dicen y decimos ser creativos.

2009-06-01T20:23:00.000-07:00

Una charla que parecía conducir a la nada. Y en el tumulto,
la alocada cabellera de Qunqui, uno de los tantos primos que dice estar más allá del bien y del mal. Trae ese aire despreocupado que lo vuelve contagioso. Y en ese "no me importa nada", comienza a hablar y cuando lo hace, es único. Las ideas le brotan y dentro de su cerebro es posible ver a un montón de interlocutores en pugna.
Luego de varios tragos y delirios metafísicos, desde su párpado derecho veo caer algunas letras que no dicen nada. Entonces, me le acerco para poder distinguirlas, pero no hay caso, se rasca la nariz y las vuelve a mezclar. En eso, mueve su cabeza y una finita filita de letras caen. ¡Son muchas! ¡Que cantidad! ¡Siguen cayendo! ... y dicen ser de Fernando Pessoa.

Tabaquería

No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es (y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente, a una calle inaccesible a todos los pensamientos,real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.
Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren, y una partida pintadadesde dentro de mi cabeza,y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me apeé por la ventana de las traseras de la casa.Me fui al campo con grandes proyectos.Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momento cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente? No, ni en mí...¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundono hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdaderoni encontrarán quien les preste oídos? El mundo es para quien nace para conquistarloy no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.He soñado más que lo que hizo Napoleón.He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,aunque no viva en ella;seré siempre el que no ha nacido para eso;seré siempre el que tenía condiciones;seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puertay cantó la canción del Infinito en un gallinero,y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.¿Creer en mí? No, ni en nada.Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardientesu sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.Esclavos cardíacos de las estrellas,conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;pero nos despertamos y es opaco,nos levantamos y es ajeno,salimos de casa y es la tierra entera,y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.(¡Come chocolatinas, pequeña,come chocolatinas!Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.¡Come, pequeña sucia, come!¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seréla caligrafía rápida de estos versos,pórtico partido hacia lo Imposible.Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,noble, al menos, en el gesto amplio con que tirola ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,y me quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!Mi corazón es un cubo vaciado.Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invocoa mí mismo y no encuentro nada.Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,veo a los perros que también existen,y todo esto me pesa como una condena al destierro,y todo esto es extranjero, como todo.)He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el raboy que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.He hecho de mí lo que no sabía,y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.El disfraz que me puse estaba equivocado.Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.Cuando quise quitarme el antifaz,lo tenía pegado a la cara.Cuando me lo quité y me miré en el espejo,ya había envejecido.Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.Tiré el antifaz y me dormí en el vestuariocomo un perro tolerado por la gerenciapor ser inofensivoy voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.Esencia musical de mis versos inútiles,ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,pisoteando la conciencia de estar existiendocomo una alfombra en la que tropieza un borrachoo una estera que robaron los gitanos y no valía nada.Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.Morirá él y moriré yo.Él dejará la muestra y yo dejaré versos.En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,y la lengua en que fueron escritos los versos,morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gentecontinuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,siempre una cosa enfrente de la otra,siempre una cosa tan inútil como la otra,siempre lo imposible tan estúpido como lo real,siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),y la realidad plausible cae de repente encima de mí.Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlosy saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.Sigo al humo como a una ruta propia,y disfruto, en un momento sensitivo y competente,la liberación de todas las especulacionesy la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.Después me echo para atrás en la sillay continúo fumando.Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.(Si me casase con la hija de mi lavanderaa lo mejor sería feliz.)Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universose me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

Borrador I

2009-05-30T23:02:00.000-07:00

My French's teacher is blond and looks like a víbora rattlesnake. She seems hate me and I don't care. Today, I wished that the wind will carry her words mais il n'a pas fait rien. not listen, not word but elizabetha smiles (like a petitrouge) and told me: "Dear, your French is a bit bad". Ohhh (i answered, pretended be calm) thanks a lot Elizabethaaa por ta sincerite mais je parle française par pur plaisir.I remember when, on tuesday 5 december/2002, my piano's teacher of felix garzón told me: "Dear, you played the piano awful". I came back weeping all the street Déan Funes until I met my sister and she told me: "Dear, don't be fool".
I hope, this time, pay a little of my karma.

(recordé la contraseña y encontré, por casualidad, este añejo borrador multilingüe =D)

mano-santa

2007-12-23T09:33:00.000-08:00

Rue des Cascades: Yann Tiersen

2007-12-20T16:42:00.000-08:00

When I'm asleep in Cascade Street
When I'm asleep in Cascade Street
I don't, I don't See anything
When I'm asleep in Cascade Street When
I'm asleep in Cascade Street I hear,
I hear Nothing, nothing

In the cascade, in the cascade
You washed me
When I wake up in Cascade Street
When I wake up in Cascade Street
I feel nothing I feel nothing
When I'm asleep in Cascade Street
When I'm asleep in Cascade Street
I don't remember I don't remember
In the cascade, in the cascade

When I wake up in Cascade Street When
I wake up in Cascade Street
I feel nothing I feel nothing
In the cascade, in the cascade
You washed me

laborius y mi destino

2007-12-06T17:49:00.000-08:00

Conseguí laburo - gracias a un contacto, claro; el 99,6% de los trabajos se consiguen de ese modo. Me dije a mí misma: "en diciembre empiezo a trabajar... y así fue", ahora me creo un poco "clarividenta".
Hoy fue mi segunda metida de pata en mi tercer día de trabajo; reté sin escrúpulos a un niño con síndrome "down", la madre me fulminó con la mirada pero bueno cosas que pasan.
El trabajo es interesante, estoy durante algunas horas sumergidas en ordenes, facturas, obras sociales y prácticas médicas con nombres extraordinarios. Los diagnósticos son de lo más variados: desde problemas de conducta, convulsiones, insomnio, parkinson, pánico, estress hasta deficiencia mental.
Lo que más me gusta: el puente que conecta la oficina con el baño y también, las baldosas transparentes. Lo que menos me gusta: el lunfardo médico que incluye eco-doppler transcraneal.
Cuando cobre pienso comprarme cartas de Tarot ... ya que nadie me las regaló para mi cumpleaños.

Laborius y el destino (*)

El día que repartieron los destinos Laborius, que todavía no se llamaba así, llegó tarde.
El quería ser otra cosa. Cuando le dijeron que era el dios del trabajo casi renuncia y si no lo hizo fue porque desconocía cómo.
Hubiera preferido manejar el tiempo, la distancia, la alquimia. Pero el trabajo!, que poco interesante. Tan repetitivo, tan falto de emoción y de originalidad.
“Todos piden lo mismo” se quejaba al principio. Efectivamente, todos querían trabajo, y Laborius, en su naturaleza de dios insatisfecho con su vocación, no podía entenderlo.
El hubiera preferido no trabajar. De hecho no se esfuerza mucho y esa es su especie de venganza. Los otros dioses lo saben pero no se meten, el estatuto contempla la autonomía y no soportarían otra huelga, todavía quedan restos de la anterior.
Todos pensaron que con el tiempo se le iba a pasar, que cambiaría su actitud desentendida y finalmente comenzaría a ayudar a la gente, que a esa altura ya no pedía, sino gritaba.
Pero el cambio fue a medias. Laborius se arremangó y se puso manos a la obra. Pero solo para aquellos que le caían bien, lo que trajo preocupación porque ya era conocida su fama de elitista.
Desde ese día, ni las estadísticas pueden desentenderse, y cada noche llegan a sus casas miles de ilusiones rotas con un clasificado arrugado en sus manos.
Personas ni suficientemente bellas, ni altas, ni flacas, ni sanas, ni nada.
Y así por el resto de los días.
Por supuesto, la mayoría de la gente no cree en dioses, y culpa por esta situación a la cultura, a los prejuicios, a la injusticia, las cartas favoritas de Laborius, cuando se sienta a jugar en ese rincón, donde no llegan las súplicas.

(*) Texto de Salomé Esper publicado sin su consentimiento =D

Johnny Cash & June Carter

2007-11-30T08:26:00.000-08:00

Una de mis canciones preferidas. La versión original es de Bob Dylan, pero prefiero la de Jhonny Cash.

CocoRosie.Hairnet paradise

2007-11-28T09:55:00.000-08:00

Las hermanas Cassidy: Bianca y Sierra. Indie Rock, folk, dream pop, y que se yo más. Amigas de Devendra Banhart y bastante E.T.s by the way... quiero aprender arpa =D

Eciliados-Cannes 2008

2007-11-21T21:29:00.000-08:00

Fin de cursada, y tengo la misma sensación que cuando terminé 3º polimodal y agradecí no tener nunca más Gimnasia Deportiva.

Ahora puedo decir, no más análisis, no más Habermas y tantos teóricos karmáticos. No más variables, ni tablas de contingencias, no más balanzas de pagos, no más metodología de la investigación. No más sujeto universal, ni nomológicos deductivos. No más quarkx, ni maquetación, ni PDFs, ni retículas tradicionales, ni germano-suizas.

NO MÁS SEMIOSIS INFINITA: NI LA TERNA DE PEIRCE, NI EL BINARISMO DE SAUSSURE.

NO MÁS ACCIÓN COMUNICATIVA, NI LA MASS COMMUNICATION RESEARCH.

Tal vez, estemos lejos de ser Foucault, Horkheimer u Adorno, Habermas o Sartre. Tal vez, nunca seamos Marguerite Yourcenar, Marie Curie y ni siquiera, María Kodama. Pero, al menos, utilicemos las influencias plutonianas para mejorar un poco el entorno sin caer en la idea trillada, trilladadísima, de "ser la voz de los que no tienen voz".

para lo único-únicamente

2007-11-20T18:12:00.000-08:00

Triste destino el del suplemento economía = trapo de piso, felpudo, tapete, moqueta, limpiagotas -goteras, sombrero, avioncitos de papel; y muerte súbita: bollo y bollos de papel.

Quelqu'un de oro: The story of weeping camel

2007-11-19T13:00:00.000-08:00

colores

2007-11-05T19:43:00.000-08:00

a pedido de Cas!

¡no bovinoo!

2007-10-31T19:36:00.000-07:00

Casi cuatro meses siendo vegetariana ...

(mejor dicho, intentando serlo)

La Valse des Mostres

2007-10-18T12:04:00.000-07:00

Cuando saque esta partitura, me verán en la peatonal.

mi peor pesadilla

2007-09-27T11:59:00.000-07:00

Luego de caer 10.000 bajo tierra, subir al Everest, recorrer África en safari, volar a Hong-Kong, hablar bengalí, birmanés, darí, danés,somalí, urdu, inukitut y kurdo. Después de probar albóndigas suecas, después de aprehender el abc griego, de darme cuenta que mi ex es vietnamés, después, después.

Recordé la contraseña y volví a quelqu'un para contarles o contarle, al que todavía es piola y entra y lee (seguramente mamá), que soñé con: Riutort.

Podría haber soñado con Daniel Brül, Tiersen, Banhart pero no, soñé con Olga Riutort que viajaba en el A10 y se bajaba en la esquina Av. Vélez Sarsfield y Boulevard San Juan.

Si no me encuentran, búsquenme en Cronicarte

parientes y burros viejos

2007-09-03T18:47:00.000-07:00

Me cansa la Familia y la Economía.

Gracias F.C por la frase prestada en estos manotazos de ahogado.

Los de la foto no los conozco pero es gracioso porque el de abajo (no el de anteojos) se parece a papá cuando era chico. Y el de anteojos se parece a mi tío José -hermano de mamá-. El hombre mayor tiene aire a un actor que si no me equivoco empieza con E y termina con d... ED HARRIS si!

Papá solía decir .... "parientes y burros viejos pocos y lejos"; es que nunca le gustaron mucho los clanes.

me mudo a Montmartre

2007-08-27T21:17:00.000-07:00

Y dejo al flamante Alberdi. En realidad, tendría que haber usado el subjuntivo pero tengo la sensación de que el presente le da fuerza. Soy terca y en no mucho tiempo, viviré sus calles bohemias con aroma a sahumerios de impresionistas. Eso sí, me llevaría a mi recién vecino qui est très beau. No se su nombre pero tiene cara de Federico o cualquier otro con "F", esta letra me persigue. Además, para qué un francés si hasta la sabiduría universal piensa que los franceses tienen un humor de perros.
Montmartre tiene ese encanto que no tiene Alberdi; tiene librairies, boulangeries, boucheries, faire la tournée des bars. Sólo un cuestión de idiomas, claro.
Me imagino que al cyber le dirán "cîbèr" y al shopping le dirán "choppen" aunque ir de shopping en París tiene poco goyette.
Justo ahora que intento ser vegetariana, las verdulerías parecen no existir en la nomenclatura francesa o por lo menos, no las encontré en mi pequeño Collins.

rêve rouge

2007-08-26T19:42:00.000-07:00

Me soñé bailando con un vestido rojo. En realidad, estaba entre los espectadores pero sabía que era yo la que bailaba. Aunque no reconocí a mi compañero de baile, no era cara conocida.

El lugar parecía una taberna; tal vez algún recuerdo de vida pasada.

Seguramente, sí le consultara al mismísimo Freud me diría que el vestido rojo tiene alguna connotación carnal: que la libido, que el inconsciente, que lo uno que lo otro. Pero como ni en sueños puedo hacer terapia con él, me conformo con el psicoanálisis berreta de la Internet: "Soñarse en un baile anuncia fiestas próximas, diversión, alegría, conquistas sentimentales y materiales, etc. Soñarse en un baile con ropas de principios de siglo, con música suave y romántica, valses por ejemplo, insinúa que se está viviendo muy agitadamente y se anhela recuperar su equilibrio mental y emocional bla bla bla".

Desayuno en Plutón

2007-08-22T17:18:00.000-07:00

¡Una de mis pelis preferidas!

un tres ambientes

2007-08-21T14:59:00.000-07:00

Mi ex-fiancé busca un tres ambientes, probablemente ya encontró su peor es nada que, sin dudas, es peor que moi.

¿Cheveux blonds, bruns ou châtains?, él siempre prefirió morochas pero hay que ver ... los gustos cambian.

¿Brasileña o coreana? tal vez, vegetariana.

Quizá, ya tuvieron su luna de miel en París y de souvenir, la cigüeña les regaló estos conejitos.

Hace unos días, lo encontré en el chat. ¿Estás de novio o algo parecido?, le pregunté.

"En bs. as. hace un día espectacular", contestó.

Desde entonces, espero el día en que me pregunte:

- ¿Estás en algo?

Y yo responda:

- Si, soy la líder de los traficantes de conejos de yeso.

cadavre exquis

2007-08-20T16:36:00.000-07:00

bruma de mar

ola solar

bañeros de sal

cangrejos conejos

pájaros circunflejos

contrabando gentil

lechugas sin fin

ruido a silencio
llueven envueltos

venden que prueben

tristeza a cortejo

que muera de viejo
no vuelve de ya

se queda a pescar

alegrías de mar

que sueñen los sueños

lagañas de té
que devuelvan los ojos a sus

perlas de miel

que cuiden murciélagos

sus alas de piel

débiles al viento

débiles-del.

L'Autre bout du Monde

2007-08-14T16:54:00.000-07:00

Escuchar:

Agosto me trae cantantes del Folk francés. El año pasado fui a ver a la ecléctica Olivia Ruiz con su femme chocolat. Este año, escuchando r.f.i., descubrí a Emily Loizeau y sus canciones salpicaron mi repertorio; ya era hora de renovarlo.
Nació el 7 de febrero de 1975. Como todo niño prodigio, en este caso niña, Loizeau comenzó a tocar el piano a los cinco años y a los 27 sacó su primer álbum: L'Autre bout du Monde.
Divertida y rústica, Emily Loizeau combina el folk y el pop. Sus falcetes y la mezcla de instrumentos enriquecen sus temas, de los cuales se destacan: Je suis jalouse,Je ne sais pas choisir, Mon petit doigt, London town y Comment dire.

http://www.emilyloizeau.net/

to sign or not to sign

2007-08-13T21:35:00.000-07:00

Consulto a diario el Tarot. Sí tuviera runas tiraría runas, sí tuviera I-ching tiraría I-ching. Pero mamá rompió las runas y regaló su I-ching. Ahora tengo que conformarme con el tarot.
Mezclo las cartas, corto con la izquierda, las ordeno sobre la mesa y las doy vuelta, una por una. ¿A quién encuentro? A la Justicia y el Juicio, pareciera que él también bromeara.
A veces sale el colgado, otras veces la estrella; cuando sale el diablo o la torre vuelvo a barajar como si nada.
Al tarot se le puede hacer trampas, a las circunstancias no.
¿Y la buena fe?, ¿la moral?. ¿Y todo lo dicho?, ¿y lo que no se dijo? Brindo porque "lo mío, siempre, fue suyo y lo suyo, algún día, mío".
Qué dilema el mío, ¿firmarle a Almodóvar o a Jeunet?, ¿firmar con Allen o Jordan?
O qué mejor, firmarle a nadie.

Brujas al rescate

esmaltes fetiches

2007-08-09T19:13:00.001-07:00

Con S.e. y C.ch reímos de esmaltes y batas fetiches aunque no estéticamente hablando.
Un frío de la ostia nos hace temblar la jornada.
Mucho greimas, lotman y kristeva pero el café está frío; un retrato de vaya a saber quién, butacas que S.e. llevaría a casa junto con la lámpara sobre el escritorio.
Almuerzo frente a Mandarina, algo así como "Ampalada". Lleno de papelitos por todas partes, una semiosis infinita por doquier.
CyS fichan al intelectual de la mesa de al lado. Le espío, pero nuestro recién amigo obliga a compañera -léase novia, amante o amiga- a pagar la cuenta; C.ch. y S.e. se desilusionan por completo.
Reímos, aún más, acordándonos del esmalte fetiche y de la supuesta colección de autitos de B.e.
Recorremos el paseo y conspiramos posibles calamidades.
Volvemos y escuchamos más greimas. lotman. escudero. cultura explosiva. De la nada aparece pizarnik, hablamos de ella y de su rara historia; los escritos de S.e. se le parecen o por lo menos, eso le dijeron.
Sólo cuando nuestros párpados caen, desistimos en ser parte de la "inteligentzia".
Finalmente, nos escabullimos sobre el ruidoso parquet.

de bajas vibras

2007-08-07T17:10:00.000-07:00

Me entretuve leyendo El libro de la llama violeta. Parece que de todos los colores, el violeta es el que vibra más alto. Por ejemplo, el bermellón sería uno de los colores de baja frecuencia. A él, se le suma el negro porque produce discordia y no atrae nada bueno, el beige como tonalidad triste y el gris que dentro de todo zafa. Por eso, para la vida diaria recomiendan usar siempre azul, verde, violeta, amarillo o blanco.
Además de esos colores -bermellón, negro, beige-, hay otras cosas que vibran muy bajo como películas, libros o música. En el catálogo de películas incluiría a unas cuantas: Duro de matar IV; Primitivo; Epidemia I,II,III, IV,V; Chucky I,II,XI; Serpientes en el avión; El exorcismo de Emily Rose; La Tierra de los muertos vivientes; La casa de cera; El exorcista (el comienzo); Jeepers Creepers; Hostel I y II. Algunas no las vi pero sus nombres lo dicen todo.
En la bolsa de libros de baja vibra, metería a Economía Financiera y a todo lo que se le parezca, también a Coehlo junto a su Brida, su Quinta Montaña y su Alquimista; y de paso a todos los chantas que gustan llamarse guías espirituales o algo por el estilo.
En cuanto a la música, por las dudas mandé a la papelera a unos cuantos; mientras tanto, se baja la discografía completa de F.Ch.
Por lo visto, no sólo los insultos son de baja vibra, hay además otras palabras que nos hacen vibrar lento y muy bajo. Así que, de ahora en más, cuidaré también lo que diga o por lo menos, pienso intentarlo.

libélula-alas

2007-08-05T18:11:00.000-07:00

Él vendrá libélula, yo vendré alas; sobrevolaremos tiempos podridos, vigilaremos fieras e iluminaremos locos. Seremos un ensamble perfecto, una dupla preciosa. Pero no seré alas sí él no es libélula. En todo caso, seré sólo nada.
Avísenme si viene pájaro porque, entonces, seré plumas. Avísenme si viene verde porque, entonces, seré tierra o agua, jamás larva. Avísenme si viene ombligo porque, entonces, seré cosquillas, jamás mugre o tijera.
Pero no se gasten en coserme alas todavía, porque aún no estoy segura si vendrá libélula o si vendrá otra cosa.

alcachofas

2007-08-04T20:04:00.001-07:00

Escuché la palabra "alcachofas" y me enamoré perdidamente ... nunca las probé pero suenan simpáticas. Además, pensé en la frase de Poulain: "Ud. nunca será hortaliza porque hasta las alcachofas tienen corazón", y en los enormes ojos de Mr. Collignon.

Las hay de todo tipo: alcachofas a la bechamel, salteadas con champiñones, con almejas; alcachofas de tudela, rebozadas y gratinadas. También las hay rellenas.

cromática ventosa

2007-08-02T15:29:00.000-07:00

Caí en la cuenta que el viento no tiene color, o estaré daltónica. Únicamente cuando la mugre le contagia su tinte amarillento, el viento adquiere cierto colorido pero después, como si nada, se destiñe y vuelve a ser incoloro. Si al menos soplara algunos pigmentos, el viento sería más generoso y poético, no tan vulgar. Pero, ni siquiera eso.

Aunque, pensándolo bien, no tengo nada en contra de él; sólo que por momentos, lo teñiría de anaranjado ...

¡Ay Drake!

2007-08-01T17:20:00.000-07:00

Redundantemente escucho a Nick Drake desde Poor Boy hasta Hazey Jane II. De tanto en tanto tarareo sus canciones; aveces, con la esperanza de que a mitad de camino se confunda de letra, cambie su voz o pase algo inusual.
En el fondo deseo que una tos seca interrumpa sorpresivamente su Place to be y que él, con su tono amable, me susurre "sorry darling"...

When I was young, younger than beforeI never saw the truth hanging from the doorAnd now I'm older see it face to faceAnd now I'm older gottaget up clean the place

(Cof, cof, cof, cof, coof...

Sorry darling...)

And I was green, greener than the hillWhere flowers grew and the sun shone stillNow I'm darker than the deepest seaJust hand me down, give me a place to be.

(Cof, cof, cof... sorry again)

Dale Drake, no seas tímido, salí de la pantalla y cantame al oído...

El meñiquismo

2007-07-31T14:50:00.000-07:00

Conté los dedos de mi mano y faltaba uno, busqué en los dedos de mi pie y ahí estaba fingiendo ser uno de ellos. Mi meñique muestra cierta indiferencia hacia los suyos y busca el calor de los de abajo. Reclama a los de arriba el poco protagonismo; según el código anular, todo meñique jamás servirá para escribir, tampoco como gesto e incluso en el juego de las sombras, por orden del tribunal, quedará relegado a unas pocas actuaciones: "jamás obtendrá un protagónico salvo que así lo dispusiese El Mayor".
Sospecho que está planeando una sublevación a escondidas; puede que no sea el paladín pero sí su autor intelectual. Aveces subestimo a mis extremidades; pero hay que ver a seis millones de ellas multiplicándose por dos y organizadas. La revolución se avecina, ya es hora de enderezar el cuerpo.

Copyright quelqu'un

de cosas exóticas

2007-07-30T08:09:00.000-07:00

Escuchar:

Si tuviera que elegir de entre todas mis vacaciones, las más exóticas, elegiría las últimas . Y no, necesariamente, por haber viajado a la Polinesia o algo por el estilo, sino, simplemente, porque se me da la gana. Y si se me pidiera argumentos, contaría acerca del sorpresivo cambio de frecuencia que, milagrosamente, barrió la monotonía de Radio María e impuso, en su lugar, a Tony Orlando cuya exótica voz entusiasmó, una vez más, a nosotros viajeros.

hit the road Jack!

2007-07-29T20:09:00.000-07:00

Luz naranja para quelqu'un que en un

rato rinde ... y en su reproductor

mental comienza a sonar ...

Hit the road Jack and don't you ...

come back no more, no more, no

more, no more. Hit the road Jack

and don't you come back no more

What you say?....lalalalalalala!

cuántos

2007-07-29T12:35:00.000-07:00

Cuántos entran, cuántos salen de mi laberinto: sólo tres, sólo dos, sólo yo
Cuántos entran, cuántos salen de tu laberinto: sólo tres, sólo dos, sólo vos
Cuántos entran, cuántos salen de su laberinto: sólo él, sólo dos, somos tres

Conversaciones con Fromm

2007-07-28T17:23:00.001-07:00

Escribe: M.E.R.
Tiempo de lectura: 10''
Escuchar bajito:

Papá, a quien de ahora en más llamaré Bernacho porque así le gustaba que le dijeran, fue un idealista innato que creía poder vivir de los lirios del campo y así, sobrevivir a la visión materialista de las cosas. A mamá, le dio dos recomendaciones: que jamás usemos sombreritos en verano y que asistiéramos a colegios públicos, y no privados de diversidad.
Bernacho estudió varias ingenierías (olvidándose recibirse en alguna); supo tener de compañera a la conocidísima G. A., a quien jamás dio la hora...¿o fue al revés?. Lo mágico en él, fue que nunca se aferró al pensamiento estructurado y también exploró otras áreas como la sociología y la psicología. Con el tiempo se convirtió en un ratón de biblioteca, podía pasar horas leyendo sin siquiera atender a los gemidos de su estómago.
Revisando entre sus cosas, encontré a Ética y Psicoanálisis, un libro de Erich Fromm que tiene sus años (fue publicado en 1957) aunque sus hojas se conservan intactas. A lo largo de Ética y Psicoanálisis, B. subraya, con delicadeza, las ideas más importantes y con el mismo lápiz amarillo, escribe breves acotaciones a los costados. En la página 92, del capítulo: La naturaleza humana y el carácter; Bernacho se anima a discutir con Fromm.

Aunque sólo se trate de una cuestión de camaradas, resulta oportuno transcribir la conversación. Para Fromm la orientación productiva incluye respuestas mentales, emocionales y sensoriales hacia otros, hacia uno mismo y hacia las cosas. El hombre es guiado por la razón.

A fin de evitar el equivoco a que conduce el término ‘productividad’-dice Fromm- juzgo apropiado analizar brevemente aquello que el término no significa. Generalmente la palabra ‘productividad’ se asocia a creatividad, particularmente a creatividad artística. El verdadero artista es, ciertamente, el más convincente representante de la productividad. Pero no todos los artistas son productivos.

Y continúa diciendo que la productividad es una actitud de la cual es capaz todo ser humano, a menos que esté mental o emocionalmente impedido. A lo que papá frunce el ceño y responde: “No estoy de acuerdo; la productividad, si es creativa, es emocional. Lo racional encierra los condicionamientos sociales”. Aunque el edipo tire, no puedo decir si estaba o no en lo cierto. Pero, posiblemente ellos se encuentren y continúen discutiendo sobre este aspecto.

2007-07-27T20:16:00.000-07:00

Necesito cienpies*,

no me conformo con dos

En realidad, necesitaría noventa y ocho y así, al llegar a un total de cien, cavar un hoyo y escapar al Himalaya. Subir y bajar, volverla a subir. En caso de aburrirme, caminar hasta la muralla con la promesa de llevarlos, más tarde, a las sendas de plaza bonita. Y de lo que quede del viaje, subir pirámides, posar reliquias, flotar ríos, saltar espinas. Cienpies para conocer lugares remotos. Cienpies que sirvan de repuesto, para no abatirme. Pero por sobre todo, cienpies para que cuando ande de a dos, desmemoriada y sin rumbo, me traigan de vuelta los noventa y ocho restantes.

(*)está claro que el verdadero

ciempiés se escribe con "m",

digo ... para que no se

atribuya a la dislexia de quelqu'un

Equisitos sueños, exquisitas ánimas

2007-07-26T11:37:00.000-07:00

Soñé personas que jamás vi en vida. Entrábamos a una casa equis, de la cual sólo pude captar pequeños detalles: un cuadro no muy equis (el típico paisaje pintado al óleo) y también otros adornos, equis claro.
Afuera se vivía un paisaje del todo equis, repleto de cosas que nunca antes vi estando despierta (o dormida): equis fetiches, equis aromas y equis matices.
Ahora que lo pienso, es probable que mis "equisitos" sueños se deban al maléfico neptuno que se encuentra en casa XII, el basurero astrológico para algunos. O quizá, me esté pasando lo que al equis (valga la redundancia) de Las ruinas circulares. Debería, entonces, de consultar a J. L. B. aunque, pensándolo bien, prefiero los consejos de cualquier otro a los de su exquisita ánima. Todavía, no está en mis planes incursionar en el "equisito" más allá.

Pintura de María Burgaz

Sr. Equis: Episodio I

2007-07-23T13:33:00.000-07:00

A lo lejos, le miran fijamente. El señor Equis se incomoda y agacha la cabeza. No tarda mucho en hacerse la película. Toma aire y sin importarle parecer ridículo, simula ver la vidriera de un local de lencería aunque,en realidad, el muy ducho observa, de reojo, a través del reflejo .
Pero para cuando se quiere dar cuenta, ya no es uno, sino dos, los que le siguen el rastro y provocan en él un sudor incómodo. Rápidamente, se limpia la frente con su pañuelo celeste, a rayas, y su mano temblorosa.
Hacia él, viene un joven tambaleándose, en cada mano lleva cuatro bolsas de supermercado; le sigue una mujer que sujeta con fuerza la cuerda de su caniche, el perro olfatea una de las bolsas, instintivamente la saliba chorrea desde sus comisuras, parece gustarle. El joven se desespera y defiende a capa y espada los bifes de cuadril recién comprados; afortunadamente, la mujer y su caniche cruzan de vereda. Mientras tanto, el señor Equis ríe por dentro, a esta altura olvidó todo; sigue caminando hasta llegar a la esquina.
Ahí, cuando menos lo espera, dos pupilas enormes lo interceptan; se miran, dudan por un instante, intentan disimularlo aunque en vano.

I.F.F (Insomnio Familiar Fatal)

2007-07-22T18:14:00.000-07:00

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Hace un tiempo, vi un documental sobre un tal Giacomo que sufría de Insomnio Familiar. Como se imaginarán, murió sin siquiera disfrutar de una siesta.

La Wikipedia define al I.F.F. como: "una enfermedad con herencia autosómica dominante, extremadamente rara, que pertenece al grupo de enfermedades conocidas como encefalopatías espongiformes transmisibles", ¡clarísimo!. Además, la enfermedad produciría una degeneración del sistema nervioso que se manifestaría en un insomnio irreversible.

El Insomnio Familiar Fatal junto al síndrome de Gerstmann Straüssler Scheinker(what?)son enfermedades hereditarias,sumamente raras, que se encuentran sólo en unas pocas familias del mundo.

La lista de síntomas es larga pero, ¡¿para qué seguir?!... no quisiera alarmar a los hipocondríacos.

Mientras tanto, para quienes sufrimos del insomnio, común y corriente, no nos queda otra que contar ovejitas...

Foto mental

2007-07-21T20:20:00.000-07:00

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Cuando se pone un pie adentro se tiene la sensación de entrar en alguna otra dimensión: al recibimiento de los viejos árboles -que amenazan con desvanecerse– y el ruido de sus ramas chocando unas con otras, le siguen los pájaros azules que persiguen al viento. Monte Vacúl es un lugar furtivo en la llanura pampeana. Testigo de aventuras y quimeras, algunos de sus árboles fueron plantados por mi tatara-tatara-abuelo y la labor se fue pasando de generación en generación, hasta llegar a mi abuelo Bernardo.
El nombre fue dado mucho tiempo después por mis primos mayores, quienes presumían ser devotos de Vacúl, un dios inventado. Pasaban horas fabulando todo tipo de historias de rituales y de apariciones, para luego divulgarlas entre nosotros, los más chicos que nos creíamos todo. Y fue así que apuntalados con sus alocadas ideas, crecimos con la convicción de que en Monte Vacúl se alojaba la magia.

Una siesta calurosa de enero, sumidos en la extravagancia, salimos al descubrimiento; en aquella misión antropológica, dimos con la huesamenta de una pobre vaca - que debió morir de brucelosis-. Ni lentos ni perezosos, quienes se animaron a manipular los huesos, como cual origami, formaron una especie de efigie pagana, y en un ritual improvisado rezamos extrañas plegarias para venerar al dios de las reses.

Es así que Monte Vacúl imprimió en nuestro imaginario familiar un halo de misterio y de aventura. Si bien, desde el transcurso de mi infancia hasta hoy, los cuentos pasaron a la historia, la majestuosidad sigue intacta. Siempre que voy tomo una foto mental con la intención de archivarla en mis recuerdos; no hay vez en la que no desee que la vida suceda en cámara lenta y así, poder contemplar con detalle a estos dioses que, vestidos de verde, velan por nosotros desde hace ya un tatara-tatara-tiempo.

Kings of Convenience

2007-07-20T04:41:00.000-07:00

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Cuando un ex te recomienda algo -llámese libro, grupo musical o película- pueden suceder varias cosas: que finjas conocerlo, que hagas caso omiso, o bien que seas fiel a sus recomendaciones. En mi caso, cuando f. me recomendó a Kings of Convenience hice lo que toda persona enamorada haría, bajé la discografía completa… y no me fue mal, admito que la influencia de f. enriqueció, en todos los sentidos, mis gustos musicales.

KoC, aunque actualmente se encuentra en un paréntesis, es un dúo noruego integrado por: Erlend Øye y Eirik Glambek Bøe, amigos desde los 11 años. Su música es el resultado de la combinación de varios estilos, pasando por el Indie Pop-Folk hasta el Chamber Pop (Pop barroco), un claro legado del cantautor británico Nick Drake.

En su mayoría, las canciones son tranquilas, pero no por ello pecan de monótonas. Entre sus temas principales figuran: Misread, Cayman Islands, The Build Up, Failure, Love Is No Big Truth y Know How.

Para bien o para mal, es preciso escuchar a quienes se hacen llamar reyes de la conveniencia.

Álbumes

Riot on an Empty Street (CD) - Astralwerks - (2004)
Versus (CD) - Astralwerks - (2001)
Quiet Is the New Loud (CD) - Astralwerks - (2001)

http://kingsofconvenience.com/

Chica Almodóvar

2007-07-20T00:31:00.000-07:00

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En un rato llega de visitas, prometió traerme sus libros de astrología y también chocolates =D.

Como buena hija que soy la espero... durmiendo claro! -muy contadas veces la sorprendo con el desayuno- pero bueno ella se las arregla: primero se prepara su café, luego prende la computadora y por último, el cigarrillo... le conozco el ritual.

Mamá podría ser, tranquilamente, una Chica Almodóvar... la actuación la lleva en sus venas...

M.E.

cheers friends!

2007-07-19T21:39:00.000-07:00

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Aviso importante: con Dafne y Ariel tenemos pensado para mañana juntarnos en la Plaza de la Intendencia a tomar mates con yerba CBSé (claro!) ... tipo 16.30 o 17 hs (salgo de francés a las 16.15) les parece?
Bueno ahora sí paso a saludar a cada cual y cada quien: María Celeste (no se si está todavía en bsas o en Luyaba), Teby (Mr. News), Salomé ( Cas), Vale, Dafne, Duby, Marcos, Lilian y mis amigas especiales Maugi y Eliana ...

cheers y news ja

pd: . Teby sos el encargado de difundirr

La rosa púrpura de El Cairo

2007-07-19T13:34:00.000-07:00

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The Purple Rose of Cairo (1985)

Título español: La rosa púrpura de El Cairo
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Ficha técnica
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Dirección y guión: Woody Allen
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Reparto
Mia Farrow
Jeff Daniels
Danny Aiello
Irving Metzman
Stephanie Farrow

País: Estados Unidos
Año 1985
Género Comedia
Duración 84 minutos

Argumento:

Cecilia (Mia Farrow) es una mesera un tanto distraída, por no decir bruta, soñadora por naturaleza, disfruta de ir al cine y saber todo acerca de sus protagonistas. Una mujer dócil y dulce que durante el transcurso logra liberarse de sus propios temores y frustraciones. Su esposo (Danny Aiello) es vago, violento, por momentos cariñoso, pero jamás se percata de la infelicidad de su esposa. Pero un día, esta infelicidad se tornará en un descubrimiento de las propias virtudes, siendo el cine el principal motor de ello (aunque el final, propio de Allen, deja algunas cuestiones picando).

Crítica:

La película hipnotiza, es impecable. En ningún momento resulta tediosa, por el contrario, logra atrapar desde el inicio; sobre todo por la simpática melodía de Fred Astaire (Check to Check). Se destaca la actuación de Annie Joe Edwards (mucama), Deborah Rush (Rita) y por supuesto, las actuaciones de Mía Farrow, Danny Aiello y Jeff Daniels.
De todas las películas de Woody Allen (claro, de las que he visto), me animo a decir que ésta es su obra maestra.

La rosa púrpura de El Cairo se suma a la lista de mis preferidas.

Calificación de quelqu’un: Excelente

No al pucho

2007-07-18T16:40:00.000-07:00

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Sí a las gomitas de eupaliptus!!

La recomendada

2007-07-17T09:53:00.000-07:00

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Nina Simone

Horóscopo Maya

2007-07-15T15:55:00.000-07:00

Nac: 15 de Junio de 1984

Espejo Eléctrico Blanco. Poder del sinfin, reflejar, el orden, la matriz.

Eznab, norte, purifica, regido por Neptuno, chacra plexo solar, cuarto dedo del pie izquierdo.Vive en el mundo espiritual y actúa con corazón universal.Autosacrificio del ego.De la Raza Blanca, es el poder del sin fin, refleja la existencia de un orden divino, modelo ritual del no tiempo, de la no medida, del sin fin.El eterno presente de todo, lo que fluye cíclicamente involucrando el pasado y el futuro.Espada de sabiduría y purificacion, conciencia verdadera de si, valor de renuncia, lucha interna.Son personas transparentes, y actúan con los demás reflejándolos, son claros, directos ,frontales, estrategas, combativos, desarrollan la templanza, el ritual.La persona espejo debe estar alineado para reflejar a los demás, sin herir ni ofender.Su misión de reflejar es también hacia su mismo ser, por eso debe meditar, para reflejarse a si mismo, separando la verdad de la ilusión, las sombras y la inconsciencia.Personas de esta tribu son despiertas, son sacerdotes, pastores ,guías espirituales.Si están dormidas no reflejan, si vibran muy bajo reflejan solo lo negativo, lo que no ayuda a crecer.Su acción es reflejar.Cortar la ilusión, manifestar el orden.

Mon français

2007-07-12T18:09:00.000-07:00

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De todo el conjunto de la lengua francesa, de toda esa masa fonética, la "r" es lo que más me cuesta pronunciar.
Leo todo tipo de apuntes, y todos dicen "sonido gutural y profundo" parecida a la "j" española pero más suave, la lengua tiene que ir un poco más atrás bla bla bla ... entonces practico cambiando las jotas españolas por una supuesta "r" ejemplo: en vez de jarra "jgagra" algo así.

Edith Piaf es bien conocida por el "rouler les r", es decir, pronunciaba marcando bien las erres. La erre "roulée" se articula más atrás, cerca de la garganta, como intentando hacer gárgaras. De todas formas a todo francés le suena raro esta pronunciación exagerada... I don't care.

Mi hermana se ríe de mi francés; se rie, sobre todo, de la posición de la boca -así como pucherito - a lo que le contesto: Je m’en fiche pas mal !! =D

color de mi aura

2007-07-05T12:47:00.000-07:00

Ayer me dijeron el color de mi aura: sobre los hombros tengo algo de rojo y también un poco de azul. Estuve investigando sus significados =D ... mientras tanto sigo en la práctica para poder verla con mis "propios ojos". La clave: mirar a un punto fijo.